31 marzo 2014

i-Semana Santa (II)
La degeneración progresiva

las credenciales por delante...
el martillo llama al silencio por la c/ Daoiz y en la plaza hacen su aparición los ciriales... los antipáticos siseadores se precipitan, no es necesario... aunque este año se percibe un desconcertante añadido, San Andrés suena como la orilla del Misisipi una noche de primavera... multitud de whatsapps llegan junto al misterio de Santa Marta... y cada silbidito, pienso, es un psicopompo que se lleva al cielo el alma de un carajote...

porque me cuesta entender que alguien pueda mandar un tuit mientras ve un partido de fútbol, que un periodista se pase el día tuiteando con el culo pegado a una silla o que un político dé discursos de 140 caracteres... pero que alguien sea capaz de decir en voz baja a sus amigos: quillo, perrerías al Tiro entrando en su barrio, el Juan en el twitter... frente al misterio del Traslado al Sepulcro... no merece comentario...

y qué sentido tiene estar al paso de una cofradía bajo un cielo azul... mirando el móvil por si llueve en Huelva o si viene una gorda por Carmona... qué es eso del patrimonio humano de una hermandad, semejante cursilería... como llamar físico de partículas a un meteorólogo u hombre del tiempo, siendo riguroso... el único patrimonio que existe es el histórico artístico y de toda la vida se ha cubierto con un buen plástico... lo que hay que enseñar por el twitter es a invocar a la Santísima Trinidad y a no pasar nunca la manita por una canastilla...

pero si hay un simpatético ejemplar de i-cofrade que no soporto es el niñato anti-cochecito... estos viejos prematuros debieron leer en alguna red social que los cochecitos son un estorbo... o a lo mejor sus madres los llevaban debajo del sobaco como los monos... aún no han aprendido que los claros en las bullas no existen... o es un grupo de amorales sentados en el suelo, en cuyo caso nadie rechista... o es un cochecito, en cuyo caso todos hacen aspaviento de su contrariedad... ante el estoicismo de esos padres heroicos que merecen trech o cuatro medallas y que seguro que ya estaban allí desde una hora antes... porque quejarse de los cochecitos de los niños es patrimonio exclusivo de insoportables viejos egoístas... los capillitas silbadores recomendamos utilizar ruedas como las de la cuádriga de Mesala, directas al tobillo descubierto... serán padres y entenderán...

hemos venido del pasado para advertiros que la única Semana Santa está en la ciudad, en sus casas, en sus templos y en sus calles, todo lo demás no existe... la única Semana Santa es la de uno mismo y el tercer grado del capilleo sano sólo se alcanza cuando la de los demás te importa un pepino... cuando todas esas fotos que se tuitean y retuitean no te producen ningún estímulo... cuando sólo tú eliges el fondo para admirar lo único que esperas y que viene sobre unas andas... cuando la única banda que te cautiva es el escuadrón de caballería de la policía armada con sus guiones y banderines, el tío de los timbales con la baqueta en la nariz paralela al barboquejo, dislocándose a ambos lados del caballo... y los clarines tocando floreado el quinto punto de marcha con el sonido de los cascos de fondo... éso no cabe en un tuit, so pedazo de trucha...

escuadrón de caballería de la policía armada de Sevilla... (fuente: youtube)

HEMEROTECA: i-Semana Santa

19 marzo 2014

El romano del Buen Fin con el pergamino reliao

mis fotos setentoides en caja reglamentaria de lata...
cada año y bien entrada la Cuaresma, me refugio en el blanco de San Antonio de Padua... traspaso la sublime abstinencia de sus muros y paseo por sus huertas, junto a la muralla, hasta el postigo trasero del convento por donde se sale al Patín de las Damas... allí, en el ensueño de mi Semana Santa, me espera la tapia de Torneo... su imagen caleidoscópica hipnotizó a este niño pepito setentoide, en cuyo imaginario siempre estuvo el romano del Buen Fin con el pergamino reliao...

el romano del Buen Fin con Agfamatic Pocket y manita de photoshop...
la infancia de un capillita sano no son grandes devociones ni profundos pensamientos... en la aparente superficialidad de las imágenes captadas con mi Agfamatic Pocket con flashcube, regalo de primera comunión, hoy soy capaz de ver la primera mano, la imprimación necesaria sobre la cual asentaron cientos y miles de sutiles sensaciones... el fundamento colorista y setentoide de mi capilleo sano, en el que siempre tuvo un papel protagonista el romano del Buen Fin con el pergamino reliao...

la portada "censurada" de ABC (1972) y la esquela en el pograma de 1998...
desde aquel 29 de marzo de 1972, veinticinco veces repitió su frase lapidaria... Don José, listo de papeles... allí estuvo Serrano para captar el momento y ahí la llevó el de Arimatea, con dignidad y anatómico cuidado para no dar carnaza a las fuentes apócrifas de los mentideros cofrades... menuda guasa la del romano del Buen Fin con el pergamino reliao...

en la magnífica exposición "Buen Fin, pasado, presente y futuro de una hermandad franciscana", perteneciente al Círculo de Pasión organizado por el Mercantil, capillitas silbadores y público en general pudieron admirar una surtida muestra de enseres, mementos y otras memorabilias de esta que, por muchas razones, para un servidor es una de las hermandades imprescindibles de nuestra Semana Santa... allí estaban la coraza, la espada y el casco de escoba del icono de mi infancia, batidos, repujados, puntillados y acabados con primor en los talleres de Seco Velasco... echo de menos aquellas figuras de Álvarez Duarte para el misterio del Buen Fin... a María Magdalena, Nicodemo, José de Arimatea y, por supuesto, a ese pedazo de romano del Buen Fin con el pergamino reliao...


HEMEROTECA: There's always something to remind me

05 marzo 2014

Proud to be capillita

desfilando y luciendo nuestro orgullo... Capillita Pride 1991...

hoy es Miércoles de Ceniza y esto es la Cuaresma en falserío tv...

somos capillitas silbadores y llegan los días de sacar a la calle nuestro orgullo... a nuestras madres se les caerán dos lagrimones al vernos lo guapos que estaremos con ese cuello cerrado y ese nudo Windsor que intentó enseñarnos nuestro padre... pero que se quedó en el medio Windsor que nuestra madre aprendió en el Murillo... al vernos por fin sin esos botines pestosos de diario y escuchar crujir las suelas de madera al andar de nuestros zapatos Oxford negros costura prusiana de estreno, qué maravillosa tortura... y qué indescriptible satisfacción cuando desuelles tus pies al retirar los calcetines enumerando ampollas, callos y rozaduras, habrás buscado a Dios pateando toda la ciudad... con el alma llena y satisfecho el espíritu, Él te recompensará en el agua salada y humeante del bidé de tu casa... al llegar de madrugada, tus padres llorarán de alegría a oscuras y en silencio al oír la cucharilla atacando la torrija que te dejaron sobre la mesa de la cocina...

somos capillitas silbadores y por ahí nos veréis, paseando y desfilando nuestro orgullo... nuestra chaquetita azul cruzada al talle con botonadura dorada o plateada, línea económica de London Traje, c/ Rioja, más de veinte años contribuyendo a nuestras tradiciones... en pleno estirón, cogiendo la horma para la de O'Kean o Cañete, un poquito más ancha... somos silbadores aunque tampoco se nos da mal el trompeteo mofletudo, labio inferior sobre superior... da la llamada a la marcha clásica, nada de cabra... comienza el silbido armónico a dos voces y poco a poco el andar se va igualando... luciéndonos y recreándonos en la suerte, comenzamos a picar sobre el izquierdo... las muchachitas extranjeras no lo pueden aguantar más y empiezan a gritar y arañarse la cara como si fuéramos los Beatles, ¡nos hemos venido arriba!... ¡no emocionarse!, ¡menos paso quiero!, Visente llamaté, llámate Visente, güeno... de frente y al compás, llega la mecida, qué bonito, ¡qué bonito!... culmina la marcha, ¡venga de frente! y el grupo rompe jubiloso rumbo a casa Ricardo...

somos capillitas silbadores y hemos sido enviados del pasado para acabar con vosotros, i-cofrades... con vosotros, anticochecitos... con vosotros, físicos de partículas... con vosotros, laicistas mongoloides... con vosotras, vacas australopitecas de femen, os vamos a ordeñar... porque con vuestros actos despreciais nuestra infancia, nuestras vivencias, nuestra tradición y lo más importante: la ilusión de nuestros padres... y éso es lo más sagrado y por lo que nos vais a encontrar... vamos a por vosotros, cachoperros... coming soon, en falserío...